Están siempre moviéndose, siempre fluyendo, transportan cosas,   traen y llevan  sueños y  penas,  cuerpos y almas.   Se van y se quedan. Una vez que caíste, o te dejas llevar o luchas contra su corriente.  Cruzan Londres, París, Buenos Aires, son portadores de bonanza y catástrofe, capaces de abrir  fronteras  pero  también de separar porciones de tierra y gente. Han sido motores para el desarrollo humano, creemos haberlos  “domesticado”, pero tan pronto como prendemos la mirada en su caudal infinito, nos atracan las dudas y tenemos la ligera sensación de pertenecer a un flujo más grande que nos traslada por el tiempo y el espacio.

​

 Él quisiera dejarse llevar, ser transportado por Londres, París o Buenos Aires. Lo que más anhela es  formar parte de ese flujo, o de cualquiera, pero su cruel destino lo condenó a permanecer en  perpetua quietud dentro del movimiento mismo. Vegeta en las profundidades, vive preso al perímetro que ocupa su mísera existencia.

​

Abre sus ojos: alga, pez, agua, roca, planta, hoja, agua, basura, rama, barco,  agua, agua, agua. Todo es efímero todo es fugaz, lo único que sus ojos cansados pueden vislumbrar se escapa, se va para nunca volver. Cuándo baja su mirada  sabe perfectamente lo que encontrará pero ingenuo y  optimista espera  el día en que no lo vea más. Inspecciona lo que algún día fue su cuerpo que ahora parece más un lúpulo pegado por una infinidad de ramificaciones  al fondo del río. ¿Qué es él? ¿Qué fue? ¿Por qué vive confinado al fondo del río? ¿Quién lo puso ahí?  Todas son preguntas que él mismo olvidó, o tal vez nunca las supo.

 

 

 ¿Acaso toda condena purga un crimen? Atrapado en el fondo del río vive  él, ve todo pasar, lo único que lo mantiene siempre expectante es  el aguardo por su única amiga y amante, la que es capaz de liberarlo momentáneamente de su prisión y darle un tiempo en la superficie, la lluvia. Solo cuando está lloviendo él puede mover más que los ojos, es capaz de desprenderse de las ramificaciones y  salir a interactuar con el mundo.

​

Cuándo alza la mirada y percibe un ritmo diferente en su firmamento sabe que por fin podrá moverse, podrá hacer, podrá ser.  Por su condición él tiene tiempo, cosas como la calma, el ascetismo o la muerte, no le interesan. Solo cuándo logra surgir las horas le son insuficientes, pues aunque muchos quieran creerlo, ninguna lluvia cae por siempre.

​

​

Por eso sale impaciente a recorrer el mundo, está desesperado por conocer personas, ver lugares, moverse, desesperado por verse vivo. Pero lo que más ansía es sentir. Sentir de verdad un aroma o un rumor, un momento, quizás hasta un roce.  Lleno de fé comienza su campaña, recorre las calles por emociones, camina y camina contra cada gota que cae. Inseguro pero ilusionado busca quién finalmente le haga sentir, pero para eso las gotas de lluvia son muy pocas.  

 

 Él se mantiene siempre optimista, sin embargo la superficie es un mundo negro y lúgubre, la lluvia, lo que para él es la única alegría, representa desolación para todos. La gente no quiere verlo,  los sentimientos huyen de él, la ciudad le da la espalda, los paraguas son muy grandes para ver, los techos muy resistentes para oír y los abrigos muy anchos para tocar. Finalmente puede trasladarse, pero no moverse. Nadie puede sentir la lluvia con él.

Al final escampa, siempre escampa y él decepcionado nuevamente tiene que volver a su condena.

​

Ese es el destino del lúpulo del río, obligado a quedarse quieto en una realidad de cambio que va más allá de él y cuándo finalmente puede librarse de esa condición, aunque sea por un momento,  se encuentra con un mundo triste dónde no lo ven, dónde no lo entienden, dónde no logra encontrar nada ni nadie que le haga sentir.

​

Ese es el destino del lúpulo del río, tan parecido al nuestro.

 

Damián Aguilar Rodas.